Виктор Третьяков – Поэты
Вся страна наша - братство рабов, идей.
Восхваляем то гениев, то глупцов,
И восторг перед троном своих царей,
Унаследован нами от праотцов.
Нам досталось в наследство с былых времен
И стремленье к свободе, но, Боже мой!
Сколько раз мы меняли цвета знамен,
Чтобы снова пойти за свободу в бой!
Восставая из рабства во все века,
Возмущенный наш разум почти кипел.
А поэты, чьим флагом была строка,
Были первыми, кто о свободе пел.
Первым быть - значит вынести крест судьбы,
Даже если не понят и без седла.
И сгорали поэты в огне борьбы,
Прожигая все сердце свое до тла.
Значит выдумал рай не с проста творец,
Ведь иначе и логики в жизни нет.
Почему то ж всегда был живуч подлец,
К скорее других умирал поэт.
Если боль выливается через край,
А душе нету места в кромешной мгле,
Вот тогда, Бог уводит поэтов в рай,
Не давая им мучиться на земле.
А у мертвых прощенья пойди спроси,
Легче просто на Бога вину свалить.
Стало доброй традицией на Руси
Лишь посмертно поэтов своих хвалить.
И мы плачем потом: "Ах какой был слог,
Жаль спасти его ангелы не смогли".
Но затем и уводит поэтов Бог,
Чтоб другие в отместку себя сожги.
Чтоб другие поэты в отместку себя сожгли!
Вся страна наша - братство рабов, идей.
Восхваляем то гениев, то глупцов,
И восторг перед троном своих царей,
Унаследован нами от праотцов.
